EU PERDI O MEDO DA SOLIDÃO (excerto)

Meu legado não será sólido,

logo, não ficará em ruínas:

o tempo não pode destruí-lo;

talvez meu herdeiro o negue

ou talvez firme compromisso,

com alguma débil esperança,

de experimentar esse veneno

que a solidão sempre impõe.

Meu legado não será sólido,

sua construção foi paulatina

e crescente: quilo a quilo;

e já está para ser entregue:

é o que fiz, nada além disso,

o patrimônio dessa herança

é insignificante, é pequeno.

Meu legado não será sólido:

será o que o mundo ensina,

o que aprendi ao persegui-lo;

toda a construção se ergue

graças ao meu árduo serviço,

o qual faço desde criança.

Meu legado não será sólido,

a solidão (a minha vacina),

guiará o meu futuro pupilo

para que meu corpo sossegue

e que nem tudo fique omisso.

Meu legado não será sólido:

a solidão será a lamparina

alumiando — ao seu estilo —

tudo que meu sonho persegue.

Meu legado não será sólido,

será feito por uma chacina:

nenhum fraco irá senti-lo.

Meu legado não será sólido,

pois o fiz contra a rotina.

    

DO FIM PREVISTO

Rapaz de sorriso largo,
favor, ouça meu conselho:

mira tua face no espelho,

veja como estás amargo.

Cadê teu sorriso, fedelho?

Hoje choras sem embargo,

recusando qualquer cargo

do teu passado vermelho.

Sei, não mudaste de lado,

preservas tuas atitudes;

apenas estás cansado.

Cansado da juventude,

de correr sem resultado

contra a “geração-saúde”.

          

BANANINHA COZIDA

Bananinha cozida

com açúcar e canela.

O aroma dançando

e saindo pela janela.

Talhares arrumados

de forma paralela.

Mas, cadeira vazia:

ainda falta ela.

Hoje eu vou é rezar

e visitar à capela,

escolher um santo

e acender uma vela

pra aumentar a sorte

e espantar a mazela.

Quero em meu jardim

as flores mais belas,

para fazer um buquê

tal qual uma aquarela,

totalmente colorido

e entregar pra cadela

e fingir que a amo

pr’uma foda daquelas.

Enquanto penso nisso

a banana amarela

esfria em meu prato

rodela por rodela.

      

LEVITAÇÃO

A poesia ecoa na sala dos surdos.

Será a contracultura?

Um antipoeta?

A carteira limpa da sujeira do dinheiro,

a honra imaculada,

a alma mendigando leitores,

a vida correndo sem o menor sentido.

Enquanto o asfalto cheira a sangue,

o poema jaz no papel.

        

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CASTANHA MECÂNICA
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QUE TODA POESIA SEJA LIVRE!
     

O SOL QUE VEM DO POENTE (excerto)

O sol aparenta temer

esse encontro com os olhos

do destemido sonhador,

que não evita conflitos.

O céu fica nublado,

sopra, então, o vento:

uma nuvem protege

o sol por um momento;

um instante de paz:

trégua no firmamento.

A nuvem segue seu caminho,

outra vez o sol lutará

contra o olhar do sonhador,

que se liberta de seus medos.

Em nenhum dos seus sonhos,

ele nunca pensara

em desarmar o sol

com honra: cara a cara;

mas o tempo alerta:

essa luta não para.

A manhã não estava quente,

porém, tudo estava claro:

o sol não bate em retirada

até que a noite lhe devore.

A luz solar e simples,

bendita e cruel

mostrava seu reinado;

suserano do céu,

o sol marca seus súditos

como tinta no papel.

      

VALSA EXTASIADA

Se tocares em minha boca

eu não respondo por mim:

é como um começo sem fim;

e se a dança ficar mais louca

com o agrado do nosso tato,

que seja na cama, o melhor

lugar para nosso contato.

Mas se essa música parar,

sabes: não respondo o que faço,

então, não estranhe meu abraço

forte (de quase sufocar)...

E, caso venham arrepios,

que não venha preocupação:

vou te aquecer com calafrios.